Pivoines, "Fin de partie" ...

4 juin 2009

Pivoines, "Fin de partie" ...

« Peindre le rouge plaisir d’une pivoine blanche »
F. Clément (Grains de beauté)

Discrètement, puis somptueusement, elles ont pris possession du jardin sous le soleil de mai...

"Rouge grenat, rose gai, rose sentimental, trois ou quatre autres carmins, elles ont des couleurs de la belle santé, et me réjouiront pendant une semaine. Et puis elles laisseront tomber, toutes à la fois, leur brasier de pétales, avec un soupir de fleur qui imite le brusque trépas de la rose. Son trépas, mais non pas son parfum. Car la pivoine ne sent pas la rose, et ce n'est pas moi qui le lui reprocherai. La pivoine sent la pivoine." (Colette)

Elles ont fleuri, se sont épanouies, ouvertes, ont explosé de couleurs...

"...la pivoine vous attend toujours au détour d'un buisson, et l'on risque aussitôt l'outrage aux bonnes mœurs. Si ronde, si pleine, si sûre d'elle, elle n'en finit pas de se gonfler. Même en bouton, elle déploie ses courbes avec la volupté d'une belle dormeuse dans ses draps, feignant le plaisir du sommeil - car son bonheur est d'être regardée.
Offerte, la pivoine, pulpeuse dès l'enfance, accablée de langueur au creux de son berceau ... Et puis si vite déployée, si généreuse de pétales, et ce rouge au-delà du goût ... Grenade, violet-mauve, et quelquefois framboise sous ciel gris... Ce n'est plus une couleur, mais la métamorphose d'un abandon : juste ce qu'il faut de secret lourd pour que sa sensualité ne glisse pas vers une invite molle." (Ph. Delerm)

Soumises, elles ont reçu la pluie et la grêle sans broncher...

"Comment ne pas rester quelques instants devant ce flamboyant spectacle, séduit, un peu gêné, pourtant ? La pivoine est compromettante. Sucre et poivre mêlés, elle promet toutes les saveurs : la regarder semble un péché. Mais l'attentat en reste là, la Mondaine ne sera pas alertée ; au premier orage, la pivoine se délave, se disperse, et de l'envie on passe à la pitié. Allumeuse, elle ne brûle que pour elle, et solitaire meurt en papier buvard pâle au hasard des allées. " (Ph. Delerm)

Puis leurs pétales se sont ébouriffés, dispersés au vent...

"Son épitaphe lui donne un peu trop tard la mystique qui lui manquait :
Elle était folle de son corps
Elle s'aimait trop pour le donner
Priez pour elle !"
Philippe Delerm - Extraits de "La sieste assassinée"-

N'est resté, solide et fier, que leur coeur !... et la promessse d'autres printemps !